(Imagen del autor) Dientes de León Antes de todo esto, mi única y duradera historia de amor, había cogido un manojo de dandelions en el noroeste de España. Décadas después, se murió mi madre en California. Los dandelions, frescos, firmes y soleados, contra una camisa de franela beige y azul cuyas mangas de segunda mano nunca llegaban a mis muñecas, seguían todavía en la foto en su nevera; el Océano Atlántico en los 80, sentado yo sobre lo que nunca dirías que fueran unas ruinas antiguas, en la autopsia de su hogar. Años después, con Papá muerto también, así como tu padre y tu madre, nos aventuramos huérfanos, los siguientes en morir, por el borde del Pacífico, pasando pueblos con nombres de s...
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