COMPLVTVM POÉTICA

Día tras día vuelan los dos una y otra vez, buscan hierbas y hojas que traen en su pico. En obediencia perfecta a la vida, el nido se construye poco a poco: es exacta su arquitectura. Entre las ramas, nace oculto un certero latido. Lo importante, siempre velado. (Del libro La levedad, Editorial Vitruvio, 2024)

                                                                                             (Imagen del autor) Otro día de lluvia y crece el remanso entre las piedras. Otro acunar en los brazos los rostros envejeciendo. Otro solar en la calle desierta. Otro deseo que muerde sus propios labios, reprime el fuego que le habita. Otro día de lluvia y crecen las horas desamparadas del verde latido que vuelve a quebrarse. Otro  suspirar ante el dispar sino de los náufragos, ante el mañana que ignoran. Otro dirimir entre la limosna y el fruto sin fruto alguno. Otro día de lluvia, y se acurruca el pájaro en la rama. Y el viento varea. En el vaho del cristal imprimo  las palmas de mis manos. (Del libro Las verdes ramas, 2016).  

                                                                                          (Imagen de la autora) De este lado la ventana. La tristura del invierno respira sobre el cristal y se condensa. Afuera el agua. Silenciosa cae sobre el asfalto. Migradora se desliza calle abajo en la delgada oscuridad que presiente la mañana. Afuera el alba.   Exige su razón de luz. Atrás queda, ya inútil, apenas consumida la noche.   (Del libro Manual para habitar los bordes sin cortarse , tarQus Editorial, 2026  

                                                                                     (Imagen del autor) Dientes de León Antes de todo esto, mi única y duradera historia de amor, había cogido un manojo de dandelions en el noroeste de España. Décadas después, se murió mi madre en California. Los dandelions, frescos, firmes y soleados, contra una camisa de franela beige y azul cuyas mangas de segunda mano nunca llegaban a mis muñecas, seguían todavía en la foto en su nevera; el Océano Atlántico en los 80, sentado yo sobre lo que nunca dirías que fueran unas ruinas antiguas, en la autopsia de su hogar. Años después, con Papá muerto también, así como tu padre y tu madre, nos aventuramos huérfanos, los siguientes en morir, por el borde del Pacífico, pasando pueblos con nombres de s...

                                                                                         (Imagen de la autora) Estás aquí, la de los ojos glaucos, la que bebe en el vaso de la siega toda la sabiduría, la que es polen y abeja de la casa. Mujer que trajinas los hilos de todas las batallas Atenea sin cetro, égida de vientos, pecho abierto frente al mundo que se olvida de volver, de volverse, de arrodillarse ante tu trono. Mujer, cáliz perfecto de luz y abundancia, calor que bruñe el llamador de la alegría; con tus dedos, dibujas sueños de amor en las alas blancas de una lechuza para que luego levanten el vuelo bajo tu mirada imponente de diosa… De madre. Mujer, sin más©Antonia Cerrato Martín-Romo  

                                                                                   (Imagen del autor)   Tengo en mi piel el color del barro, tatuado lo tengo con sudor marcado. Es mi sangre caliente de corazón cansado, la que se mezcla con agua y tierra en mis manos. Sol, luna, estrellas y cielo testigos mudos en mi tiempo, donde se amasaba con tiento, todo aquello que forma le daban mis manos inquietas de alfarero, en un torno con final incierto. Tengo en mi piel(c)José Romero Martín