Ciclotimia. Poema de Arancha Martín.
(Imagen de la autora) Mis pies siempre se arrastran cuando vuelvo a esta casa ya vacía y a sus paredes encaladas con voces de mi infancia. Detesto del olvido su penumbra, su equidistancia con el llanto, sus teoremas y su falta de principios; detesto su arrogancia al proclamarse la ciencia exacta de las sombras. Me enfurece la arena del reloj desleal y su empeño en tejer silencio en cada esquina. Resisto a la bombilla que agoniza, al cajón donde avanza la carcoma y a esa mancha de tinta en el buró donde se ahogan las palabras. Me estremezco al sentir el tránsito del duelo en el pasillo. Extraño el ajedrez y su estrategia, vivir sin diccionario ni acepciones, que protejas mi tacto de las espinas del higo de pala y dejes tan solo la pulpa dulce en mis manos. Si en medio de estas ruinas se asomara tu voz, si al menos escuchara el crujir de tu bastón en los guijarros, me b