Después del dolor. Poema de Flavia Falquez.

-


Después del dolor
y la ausencia
quedarán el surtidor
y la rosa
un leve susurro carmesí
para cuando llegue la noche.
No todo estará perdido.
Después del adiós,
del total olvido
entre albercas y arrayanes
permanecerá el fulgor
incandescente
de la Alhambra.




(c)Flavia Falquez-Del libro inédito: Momentos del Jardín.



Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Ciclotimia. Poema de Arancha Martín.

-
Imagen
                                                                                     (Imagen de la autora)                      Mis pies siempre se arrastran cuando vuelvo a esta casa ya vacía y a sus paredes encaladas con voces de mi infancia.     Detesto del olvido su penumbra, su equidistancia con el llanto, sus teoremas y su falta de principios; detesto su arrogancia al proclamarse la ciencia exacta de las sombras.   Me enfurece la arena del reloj desleal y su empeño en tejer silencio en cada esquina.   Resisto a la bombilla que agoniza, al cajón donde avanza la carcoma y a esa mancha de tinta en el buró donde se ahogan las palabras.   Me estremezco al sentir el tránsito del duelo en el pasillo.   Extraño el ajedrez y su estrategia, vivir sin diccionario ni acepciones, que protejas mi tacto de las espinas del higo de pala y dejes tan solo la pulpa dulce en mis manos.   Si en medio de estas ruinas se asomara tu voz, si al menos escuchara el crujir de tu bastón en los guijarros, me b
Leer más

Las manos. Poema de Luz Calvo.

-
Imagen
                                                                                      (Imagen de la autora) Escucho tus manos Un nido de proyectiles despierta voraz Escucho el ruido de tus manos Importa si el contorno que se engancha a tus dedos deja caer la sangre Escucho el hiriente ruido de tus manos Mientras sigue el humo de nuestras chimeneas sabiendo a cotidiano Escucho el hiriente ruido de tus manos ácidas Parece que los periódicos hablan de una guerra y el asco ha llenado mi vaso de leche Escucho tus manos     su ruido hiriente            su acidez y escupo un día más                       la muerte (Del libro Por los grumos del gesto , Ed. Baile del Sol).  
Leer más

La palabra. Poema de Miguel Ángel Cañada.

-
Imagen
                                                                                         (Imagen:  Rosa María Charte) La palabra nació en los pájaros, en los dibujos alados esparcidos por el cielo, en los juegos remotos entre los celestes horizontes. Nació en el pobre balbuceando el hambre entre sus sienes, y un estómago deshecho por unos jugos corrosivos y solitarios. Afloró de una madre en una nana para su hijo, embozando su voz entre sábanas de cuna. Brotó con hojas de otoño entre la espina de un rosal,  y germinó en descuido con la flor del almendro. Surgió sin ser quimera, moldeando el mundo   entre el punto más bello, al triste, feo y tierno. La palabra nació oculta y voraz como volcán de lava helada, brotando desde lo más profundo y remoto de un pecho.     La Palabra © Miguel Ángel Cañada 
Leer más