"Hay máscaras que son lo que parecen". Por J. M. Barbot.

-

                                                                        (Imagen de Federico Romero Galán)
 

 

"HAY MÁSCARAS QUE SON LO QUE PARECEN”
                                                        (Rafael Soler)
 

Yo también me encendía cigarrillos
y fumaba con gesto melancólico
al fondo del café,
en las mesas de mármol.
También estaba solo
y dejaba sentarse a los fantasmas
–los míos, los prestados–
con mi cuaderno abierto y algún libro,
la taza, el cenicero y mis derrotas,
pequeñas y letales,
vividas con metódico deleite.

Quería ser maldito,
mirarme en los espejos sin ver nada,
cabalgar los gemidos de la noche,
fugaz brillo de plástico y de nieve,
de corcho en las paredes de mi jaula.
Soñaba con dejar
un cadáver no demasiado feo
y deudas impagables
a mis condescendientes.

Pero llegados a este punto,
veinte años después de aquellos sueños,
un día, de repente,
descubro que mi rostro
es igual que la máscara,
que jamás hubo sombra en los espejos
y que las cicatrices indelebles
son como las derrotas:
tan sólo una tramoya que sustenta
este escenario gris,
esta vida que es lo que parece.

(Del libro "Agua serás y lo olvidaste", Ed. Lastura, 2019).

Comentarios

  1. Trinidad Romero-Blanco2 de febrero de 2022, 4:21

    Precioso. lo guardo. de la clase de Enrique Gracia. http://trinidadromero.blogspot.com

    ResponderEliminar
  2. José Antonio3 de febrero de 2022, 10:41

    Las derrotas son triunfos si no se las enmascara. (GRANDE Barbot)

    ResponderEliminar

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Yihad climática. Poema de Anita Wonham.

-
Imagen
                                                                                          (Imagen de la autora)   " La Naturaleza está tan adaptada a nuestra  debilidad como a nuestra fuerza”      Henry David Thoreau/”Walden”     El girasol le pide al sol cinco minutos más, siete filamentos de sombra nueve gotas de polen once corolas teñidas de lluvia.   El salitre le pide al mar espuma virgen en las olas de la rompiente tres corales rubí cinco algas ya preñadas de oxígeno en la pleamar.   El asfalto le pide al árbol trece hojas de musgo quince hebras de laurel diecisiete fragancias de flores de galán de noche infinitas raíces de agua.   Girasol, salitre y asfalto empapan sus pedidos bajo la lluvia ácida.  Yihad climática(c)Anita Wonham  
Leer más

El séptimo día. Poema de OlgaRT.

-
Imagen
  (Imagen de la autora) (Génesis 27.28: Y creó Dios al hombre a su imagen, a imagen de Dios lo creó; varón y hembra los creó. 28. Y los bendijo Dios, y les dijo: Fructificad y multiplicaos; llenad la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces del mar, en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra.) Se reconocerán en la dicha del sexto dia, en la belleza vibrante de mi mano. ¿Dónde mirará al descubrir a su igual entre las bestias y los árboles? ¡Qué gozo acaso inundará aquella soledad primigenia! Tendrán por fin una piel donde adorar la luz. Un mundo regalo les espera. Se alzarán los volcanes, se abrigarán los árboles, se ocultarán cuevas cristal, emergerán montañas arcoiris, se crearán lagos de medusas... Mientras ellos, tan ignorantes, tan extraordinariamente imperfectos, con todo el pánico por delante, con los sentidos alerta de las fieras, llenos de infinito y esperanza, se tocarán por primera vez. Sonrío satisfecho. El séptimo día(c)OlgaRT
Leer más

Las manos. Poema de Luz Calvo.

-
Imagen
                                                                                      (Imagen de la autora) Escucho tus manos Un nido de proyectiles despierta voraz Escucho el ruido de tus manos Importa si el contorno que se engancha a tus dedos deja caer la sangre Escucho el hiriente ruido de tus manos Mientras sigue el humo de nuestras chimeneas sabiendo a cotidiano Escucho el hiriente ruido de tus manos ácidas Parece que los periódicos hablan de una guerra y el asco ha llenado mi vaso de leche Escucho tus manos     su ruido hiriente            su acidez y escupo un día más                       la muerte (Del libro Por los grumos del gesto , Ed. Baile del Sol).  
Leer más