Marathón. Poema de Manuel Quiroga Clérigo

Imagen de la Red

    “Es el tiempo sin  fin. Es la mañana eterna.

Es el bosque sin límites” 

(Juan Mollá)

Hoy desando el pasillo/a mil metros por hora,

eso sí, equipado/de mascarilla y guantes,

bien atento a las normas/de la vigente alarma.

Primero ando despacio/hasta la librería

donde se encuentran gruesos/volúmenes de antaño,

es decir, diccionarios,/la Divina Comedia,

los poemas de Lope,/todo Somerset Maughan.

Me detengo un segundo/a ordenar las esquinas,

a colocar un libro/que estaba dislocado

y, luego, continúo/el recorrido fácil, 

sin apenas peligros,/salvo los picaportes,

la puerta que conduce/al despacho del aire

allí donde se abren/las ventanas al álamo.

Una larga mirada/al castaño que medra,

a los nuevos rosales,/a las prímulas blancas,

a los siete autobuses/que cruzan la avenida,

esos de color verde,/todos sin gente, claro.

Aquí van las flexiones/lastimando la espalda,

un dolor incipiente/en rodillas, riñones.

Se impone de repente,/diez vueltas hasta el fondo,

ordenar un poquito/la mesa tan revuelta,

quitar algo del polvo/de los ordenadores,

recontar las botellas/del vino de Rioja

y mirar los relojes/para cumplir horarios.

Entonces se requiere/el caminar de espalda

para hacer más cuantioso/este rigor atlético

y así volver paciente/como gallina ciega

hasta la nueva meta/de los recibidores.

Eso son muchos pasos,/un mérito tremendo,

incluso misterioso/para hacerlo cegato.

Una leve parada/ante el cuadro de Brujas,

cielo frugal y oscuro/obra de Iglesias Sanz,

enfrente a la codicia/de El Callejón del Beso,

el tiempo transformado/en pleno Guanajuato.

Me rebullo tranquilo/en el espacio breve

y, luego, ya de frente/penetro promisorio

en el salón abierto/a jardines, pianos.

Aquí ya cuenta el tiempo,/el espacio, las flores:

hay que andar bien atento/sin romper algún tiesto,

evitar los jarrones,/tocadiscos, la tele;

hacer las reverencias/a Miró, Laharrague,

detenerse en la alfombra/con árboles y pájaros,

o suspirar atento/ante el cuadro con verde

a la vista del lago/que es obra de Perales,

con La Pedriza enfrente,/completo Guadarrama

y el embalse tan cerca/a mis ojos abiertos;

el plástico horizonte/de Aguado, un anónimo,

o las aguas azules/que llegan de Isla Negra,

y los sofás de cuero,/los anturios, el drago.

Son unos cuantos metros/de movimiento útil

justo hasta la terraza/que nos espera siempre.

Ahí pueden sumarse/los tres o veinte metros,

eso sí, dando vueltas/mientras vuelan las tórtolas,

ojo, sin un reposo/para otear jardines

o espiar si llegan,/como siempre divinas,

las vecinas hermosas/algunas con paraguas.

Dormitorios, cocina/son de otro circuito,

lo mismo que los baños,/trasteros y rincones.

Vuelta a los interiores,/acelerando algo

pues se impone el ascenso/hacia la biblioteca,

quince escalones solo/para subir dos veces

sesenta, con la vuelta,/tras la visita plácida.

Paseo distendido/por los distintos tramos:

aquí la poesía,/la actual, meritoria, 

la clásica, ordenada,/la juvenil ansiosa.

Los leeré de nuevo/con la ilusión de siempre,

pero ahora es la historia,/filosofía, revistas,

el minúsculo espacio/de biografías, mapas.

En esta avanzadilla/aparece, ¡oh que grato!,

el sitio esplendoroso/de los mil novelistas,

la obras de teatro,/antiguos manuales,

códigos atrasados,/obras de los museos,

la antropología,/periódicos y comics,

un espacio completo/de letras y milagros.

Son cuatro inserciones/por las estanterías,

bajo Vélux, estuco,/los cuadros de castillos,

¡cuidado con los flexos,/mesas, sillas, armarios!.

Ese sendero lleva,/ahora, a la bajante,

la sucinta escalera/de caracol oscuro.

Se imponen varios pasos/por el salón de nuevo

para ir culminando/la marathón casera,

el cáustico ejercicio/de los días sin barrio

porque ya son los ocho,/se abren los balcones

para aplaudir unidos/a quienes nos protegen. 

 

Manuel Quiroga Clérigo

Majadahonda, 6 de abril de 2020.