Antigua tierra. Poema de Manuel Rico Rego.

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Imagen de la Red



En la región perdida que llamamos infancia,
en ese territorio que viejas lluvias hunden
en vagos claroscuros, dicen que desde siempre
nos aguarda, con ropa de domingo,
una diosa cruel a quien llamamos
dicha o felicidad, qué importa el nombre.

Mantienes la conciencia de haber sido inquilino
de tan huidiza estancia porque a veces,
cuando el presente aplica sus decretos,
la memoria te vence y te convocan
presencias de aquel tiempo,
rostros que te dejaron
inerme ante el empuje de los años.

Y siempre, cuando intentas
conjurar la orfandad y los reclamas
no tardan en huir al refugio que habita
entre los pliegues de la inexistencia.





Comentarios

  1. Unknown2 de mayo de 2020, 17:29

    Excelente poema , lleva al lector a reflexionar en esos tiempos que se fueron y dejaron sus huellas. la conciencia donde yacen los multiples mundos de la voz l

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